Dirigido
por Pedro Shimose,
O diccionario de autores iberoamericanos, após mencionar as datas
de nascimento e morte de Haroldo Conti, acrescenta
uma informação pouco usual:
foi um dos primeiros desaparecidos do governo argentino surgido a partir de março de 1976. Em junho do ano anterior,
publicara seu livro de contos
La balada del álamo Carolina. À
semelhança
de suas obras anteriores,
Sudeste (1962)
, Todos los veranos ( 1964) e o
inigualável
Alrededor de la jaula (1967), nele
se movem personagens
na simplicidade de seus dias e de seus gestos
repetidos,
se desenham nesgas de
paisagem,
amores, loucos projetos,
crenças que acompanham a ilusão dos outros. E, raro pelo seu tema e pela beleza
de sua expressão, o conto que dá nome ao livro. Ainda que em prosa, o termo
balada (composição poética que refere um
acontecimento completo [...] e que se reveste de um tom sentimental e
melancólico) define à perfeição o relato que faz Haroldo Conti da vida de
uma árvore:
este choupo nasceu
aqui mesmo, cresceu sozinho, irrompendo
da terra entre o
capim duro, como se
fosse mais um,
exposto aos ventos e ao
sol e aos bichos.
A partir daí, o narrador passa a ser aquele
que tudo sabe e pode contar o que pensa
o choupo na trajetória de sua lenta vida: o dia em que percebeu que
ultrapassava o capim, o outro em que o sol chegando mais forte,
o intumesceu por dentro, tornando-o mais rijo
e com
uma grande atração para subir em
direção ao céu. Dono do tempo, o narrador o acompanha nesse caminho:
ver que o capim ficava lá embaixo, a cerca e,
mais adiante,
a estrada;
perceber que lhe nasciam os ramos e que seu
crescimento era mais vagaroso; divisar, dois anos depois, a primeira casa de um
homem e atrás dela, relampejando, a estrada de ferro; outros anos passados, bem
mais alto, vislumbrar o teto da casa e a chaminé, lançando, ao entardecer, um
penacho de fumo. Também, no seu sentir: as
transformações marcadas pela primavera quando
renascem as folhas perdidas;
se dar
conta que
mover-se era natural em
grande
parte de quanto vive e sofrer a dor de sua imobilidade só interrompida pelo
vento. Imobilidade que ele busca ao saber o
que é se converter numa casa
ao
abrigar o ninho feito de pequenos ramos cortados
e enovelados com paciência;
descobrir, um dia de manhã,
com seus olhos verdes mais altos que aí perto
havia um bosque, muitas árvores juntas,
alta
e rumorejante irmandade e se
perguntar
por que não estava também ali?
Por que tinha nascido solitário? Das respostas, vindas
pelas raízes, o narrador não soube dizer.
Sim que o
choupo foi feliz com o vento a lhe agitar as
folhas, com a chuva
a lhe escurecer os
galhos, com a espera do verão.
Foi no verão, o sol muito alto, sua
sombra muito grande quando viu o homem se aproximar dele. Desceu do cavalo, tirou o
chapéu empoeirado, olhou para cima, aspirou o odor das suas folhas e com a
manga da camisa secou o suor da testa. Sentou-se perto dele, se recostou no seu
tronco e adormeceu.
Nenhum comentário:
Postar um comentário