O mês de
setembro, no sul do Continente latino-americano, é um mês amplo e florido.
Também este mês está cheio de bandeiras. Pablo Neruda
Pausa no seu livro de
memórias, Confieso que he vivido
esse lembrar-se das insurreições que, no começo do século passado, despontaram
ou se consolidaram nas terras do Continente. Sob o título “Bandeiras de
setembro”, Pablo Neruda se põe a recordar os libertadores – Bolívar, San
Martín, José Miguel Carrera, O’Higgin – que, entre façanhas, amores e
sofrimentos, iniciaram no Continente um novo caminho para mudar-lhe o destino.
Conclui que a História continua o seu caminho e que uma nova primavera habita os intermináveis espaços de nossa América.
Em 1973, depois de viver
essa esperança que apregoara como crença, Pablo Neruda viveria a sua última primavera.
Era outra vez mês de setembro, o Chile estava vivendo a sua época de terror
quando em Santiago, no dia 23, ele morria.
Sobre a angústia, a solidão
e o constante amor por Matilde, sentimentos que o acompanharam nos últimos
tempos de vida, ficaram os versos dos livros publicados postumamente.
Mas, como a hora de nascer,
também os momentos da morte são vedados aos demais.
E a memória que se perde
desse importante instante em que se transita para o existir, para ter seu corpo
e amar e amar, e sofrer e sofrer.
Tudo se perde na memória. De
lembranças, os homens tem nada mais do que a vida, anotada dia a dia, no tempo
que transcorre, no amor concedido.
Sobre aquele minuto de morrer, nada se diz, ele é dado a outros de lembrança / ou simplesmente à
água, à água, ao ar, ao tempo.
Nesse refletir sobre o
nascer e o morrer, a verdade de Pablo Neruda é para todos. Como para todos,
verdadeira oferenda, é a beleza de seus versos.
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